Amor entre maricas

 

Vengo a contarles a ustedes, qué es eso del amor marica. El amor entre supuestos “machos”. De testosterona. De barbas y bigotes. De pechos marcados y manitas caídas. De soplar y morder agresivamente las almohadas.

De fluidos, es sobre todo fluidos. Lamer la cola, sangrar la piel, reventar los cuerpos de semen, lágrimas ocasionales, sudar, babear corazones, inhalar popper, salivar pezones. Vergas brotando bruscamente borbotones de viscosos líquidos.

Es líquido. Sobre todo líquido. La insolidez. Lo inconsistente, la ingravidez. Ligero, insoportablemente ligero.

 

A veces nuestras lenguas son enredaderas, enlazándose de boca en boca; librando batallas en cavidades insospechables. Lenguas flácidas y lenguas erectas.

Es Juan, Ernesto, el sin nombre,  activo99, Paco o Pedro.

Es también silencio. Sobre todo es silencio. Una como marica nace con la mandíbula trabada. Muda.  Incapaz de decir “soy joto, puñal, homosexual o maricona”. Es ausencia de palabra, de enunciación de posibilidad de habla. En algunas tragaespadas, compañeras mías, el silencio  todavía permanece.

En otras es oculto. Con miedo a la bofetada en casa, a la piedra en la cara, al grito en la calle:
“pinches putos”

El amor marica es todo menos marica. Es jodido, asquerosamente y pútridamente heterosexual. Más hetero que mis padres o abuelos.

La princeso y el príncipe. La monogamia. El sueño romántico.  La familia feliz y los niñitos güeros. La casa en Lomas . 4 Criadas. El marido: fiel, guapo, inteligente, rico y perfecto. Disney  y felices para siempre.

Una, presa, atorada entre el puñal y la pared. Entre ambos mundos. El fluido: Cuerpos deseantes que expulsan mil sexos. Cuerpo a cuerpo. En realidad no es un cuerpo. Es un objeto. Un ano más. Un pene que se viene y se va.  El otro fantasía, capitalismo, moralidad y la repetición de esquemas desgastados y obsoletos.

Si tiene usted una amiga marica, mi querido público, una advertencia le ha de dar. O piensa un nuevo mundo, un nuevo modelo. O entre dagas y puñales, fantasías irrelaes, la pobre morirá.

 

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Texto leído para el tercer Slam Poetry en Puebla

 

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